Siento el escozor de unas tijeras
que quieren cortar los hilos verdes
que forman ovillos con las venas.
Quiero acabar de subir la cuesta
y dejar de ver morir las tardes
cuando llega la hora de la puesta.
Voy a tirar la toalla blanca
que tira quien la esperanza pierde
al suelo del campo de batalla.
Lidón Prades Yerves
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